Atavío y puñal

Las palabras que masca la mujer
son lodo desplazándose en la boca
como un tsunami sucio y no lejano.
Entra y sale la furia sin esquinas
y los dientes se atoran, dificultan,
tropiezan con neumáticos y cuerpos,
con porciones minúsculas de fe.
El mar muerde su lengua hasta que sangra
y después del derrumbe, la imprudenica,
la cólera arrasada por la espuma,
se duerme serenísimo y feliz
como unniño agotado de correr
tras las gaviotas blancas y carnívoras.