El sábado 7 de julio, a las 20 h, presentamos un libro de poemas, de esos que se te quedan adheridos a la respiración. Se titula Visible como el aire, legible como la muerte (Olifante, 2012), y su autor es Mohsen Emadi, un poeta iraní que vive exiliado por pertenecer al Movimiento Verde que lucha contra el régimen de Ahmadineyad. Contaremos con el autor y con compañeros de la editorial Olifante. Mosen ya publicó en la misma editorial Las leyes de la gravedad, un libro donde su poesía contenía mucha denuncia social y política, recuerdos de los tiempos de antes de la dictadura... En este nuevo libro, quizá porque se ha escrito viviendo cada pocos meses en un lugar distinto, siempre viajando, o por no vivir tan de cerca los conflictos, se aleja un poco de la poesía política para acercarse al tema central de la Ausencia. ... El poeta, escritor y traductor Mohsen Emadi nació en Sári, capital de la provincia de Mazandarán, en el norte de Irán, cerca de las orillas del mar Caspio, el 29 de octubre de 1976. Escribe poesía desde su infancia. Se considera anarquista y ateo, y es miembro del Movimiento Verde iraní, enfrentado con el régimen teocrático y totalitario instaurado en Irán. En 2010 recibió el Primer Premio Internacional Poesía de Miedo, convocado por La Casa del Poeta, y en 2011 obtuvo la IV Beca Internacional Antonio Machado. Biografía completa en: http://mohsenemadi.com/?q=node/2 ... 10 Con cada «ojalá» creamos un paraíso, «¡ojalá la hubiera besado!» En el paraíso la despeina el viento y se cubren sus mejillas de lágrimas. En el incendio arde Troya y los espectros nos sopesan con la balanza de sus ojos. «¡Ojalá no la hubiera besado!» y subimos tiritando la escalera del infierno. El viento la despeina aún más, se limpia las lágrimas y sonríe. Huyen los espectros seguimos en pie sobre la tierra imaginando todavía otro paraíso.   11 Nadie recuerda su nacimiento Nadie ha regresado de la muerte Por la muerte conocemos las cosas las palabras se aclaran se acercan solamente al encontrarlas al borde de la muerte. Te yergues de espaldas a la ventana una estrella brilla alrededor de tus ojos. Tal vez la distancia entre nosotros exceda la vida de todas las palabras. Te llevo a la cama junto a la prehistoria de las palabras. Hace siglos murió la estrella cuya luz no es sino el último estertor de un ser que atraviesa el vacío entre estrellas y palabras. Te beso sin saber por qué vacío por qué palabras por qué historia habrá pasado el sabor de este beso.   28 A los dieciséis quisiste ser aquel vestido que abrazaba su desnudez. A los veinticinco, hacerte un globo entre sus manos para estallar en ellas o un periódico con grandes titulares: «escapa el Shah» para que se hiciera un sombrero obsoleto y cada vez que lo quisiera te encerrara, te fusilara. A los sesenta tal vez ser silencio de sepulcro, siglos a la espera del gozo. A los treinta, sin embargo, la distancia entre el vestido y la tumba es un poema. Lo tiendo al sol. Mis dieciséis vapores, mis veinticinco estallidos, mis sesenta gotas, y mis treinta años recogen el poema del alambre, lo arrugan, y completamente solo se marcha.   (De Visible como el aire, legible como la muerte)